En el regreso
veo mi conciencia de pasado
aquello que ignoran las aves que
picotean en la luna desorbitada de ojos.
Es sin querer mi presente de saber
Mi nostos
el tuyo también
relleno de combinaciones imposibles de provisiones
Cosmos
dibujan líneas de luz en los espejos que preparamos en la estética de la razón.
Y cuando iluminan en abanico
la mancha es parte.
Es nuestro ser original el libro que no muestra lomo, hojas achicharradas de dedos.