Pilón de fichas transpiradas por numerologías imposibles. Y certeras.
Enterradas en un prostíbulo de rapaces. Calzaba pantalones marrones,camisa crema con bolsillos, mocasines negros gastados.
Insectos entrometidos: sus dedos finos. Jugueteaba en la mesa de apostadores. Dedos sin asomo de lógica. O la anitlógica con la suya propia.
Bordeaba la tentación, su frontera de fichas laqueadas.
Despoja sobre la mesa su don, la custodia inflexible de torsión de ganador.
Aunque no siempre: A Él nadie lo ama.
